Le docteur Vega écoutait en silence.
Puis il regarda à nouveau le bébé… son expression s’adoucissant.
« Il a le nez de sa grand-mère », dit-il doucement.
Lucía laissa échapper un petit rire brisé à travers ses larmes.
Car, d’une certaine manière… cette simple phrase lui semblait plus humaine que tout le reste.
Avant de quitter la pièce, le médecin s’arrêta un instant à la porte.
« Tu as dit que tu n’avais personne », lui dit-il.
Lucía baissa les yeux.
« Je croyais le contraire. »
Il hocha lentement la tête.
« Cet enfant est ma famille », dit-il. « Et si tu le permets… tu l’es aussi. »
Trois semaines plus tard, il retrouva Adrián.
Il vivait dans un motel miteux.
Il buvait trop.
Il fuyait tout.
Il ne cria pas.
Il ne l’accusa pas.
Il posa simplement une photo sur la table.
Un nouveau-né.
« Il s’appelle Mateo », dit-il. « Et il a le visage de ta mère. »
Adrián fixa la photo… et s’effondra lentement.
Deux mois plus tard…
On frappa à la porte de Lucía.
Elle ouvrit.
Et il était là.
Maigre. Fatigué. Brisé comme elle ne l’avait jamais vu.
« Je ne mérite pas d’être ici », dit-il.
« Tu as raison », répondit-elle.
Silence.
Puis…
