Il venait tous les dimanches, avec de quoi manger, des histoires et un amour discret.
Un soir, Adrián s’agenouilla devant Lucía, une petite bague à la main.
« Je ne te demande pas d’oublier quoi que ce soit », dit-il. « Je veux juste passer ma vie à te prouver que je peux rester. »
Lucía le regarda longuement.
« Je ne t’ai pas pardonné d’un coup », murmura-t-elle.
« Je sais. »
« Je t’ai pardonné… jour après jour. »
Puis elle referma délicatement l’écrin.
« Reste demain », dit-elle. « Et après-demain. Et pendant les dix prochaines années. »
« C’est plus important que tout ça. »
Adrián hocha la tête, les larmes aux yeux.
« Je le ferai. »
Lucía n’avait jamais eu besoin d’être sauvée.
Elle s’est sauvée elle-même.
Elle a simplement laissé la porte ouverte.
