Aucun appel.
Aucun message.
Silence complet.
Je me suis dit que cela signifiait qu’ils avaient trouvé une autre solution. Peut-être un autre donneur. Peut-être que les médecins essayaient de nouveaux traitements. Peut-être que mon mari était trop occupé à l’hôpital pour s’inquiéter pour moi.
Deux semaines passèrent avant que la culpabilité ne me pousse enfin à rentrer.
Je me suis dit que j’allais juste prendre de leurs nouvelles.
Je voulais simplement savoir comment les choses avançaient.
Mais dès que j’ai franchi le seuil, j’ai eu un mauvais pressentiment.
Les murs du salon étaient couverts de dessins.
Des dizaines.
Peut-être des centaines.
Des croquis maladroits et irréguliers, maintenus ensemble par des bouts de sparadrap blanc. Des coups de crayon recouvraient le papier comme des tempêtes de couleurs.
Des bonshommes bâtons avec des têtes disproportionnées.
Un grand homme.
Un petit garçon.
Et à côté d’eux, une femme aux longs cheveux.
Au-dessus de chaque dessin, écrit en lettres tremblantes, apparaissait le même mot :
