Puis, la panique.
« Vous ne pouvez pas faire ça ! C’est ma maison ! »
J’ai failli sourire.
« Ma maison », répétai-je. « Intéressant. »
Alors je lui ai dit la vérité.
« J’avais parfaitement le droit de la vendre ; le même droit que j’avais quand je l’ai achetée. Le même droit que j’avais hier… quand vous m’avez tabassée trente fois dans une maison qui n’a jamais été la vôtre. »
Il resta silencieux.
« Vous n’oseriez pas », dit-il.
« Je l’ai déjà fait. »
Et j’ai raccroché.
Dans l’après-midi, tout s’était effondré.
Les serrures avaient été changées.
Le personnel était désorienté.
L’illusion s’était dissipée.
Mais la maison n’était que le début.
Car une fois la vérité révélée, tout s’est effondré.
Il utilisait cette maison pour impressionner les investisseurs, en la faisant passer pour la sienne.
Sans lui ?
Tout s’est écroulé.
Ce soir-là, il est venu chez moi.
En colère. Désespéré.
« Qu’est-ce qui te prend ?» a-t-il demandé.
Je l’ai regardé.
« Tu m’as frappée trente fois », ai-je dit. « Et tu crois que c’est moi le problème ?»
Il a essayé de se justifier.
Il a dit que je l’avais provoqué.
