Il regarda le bus s’éloigner et resta assis seul sous la pluie un peu plus longtemps que nécessaire, son livre de poche toujours fermé sur les genoux, pensant à cette femme qui avait apporté des roses couleur crème à un autel pour un homme qui ne méritait pas une telle pensée.
Il pensa au carnet en cuir.
Aux dahlias dans les jardinières.
Elle avait prononcé le mot « historique » avec une dignité qui, même alors, ne s’était jamais muée en apitoiement.
Elliot Crane avait bâti des tours.
Il avait acquis des terrains s’étendant sur quatre États.
Il avait siégé dans des salles de réunion où des hommes aux montres de luxe rivalisaient d’efforts pour l’impressionner.
Mais aucun d’eux ne lui avait jamais fait ressentir ce qu’il avait ressenti à cet abribus de Meridian Street.
Il se sentait enfin retrouvé.
Mais se retrouver n’était que le début.
Car quatorze mois après cette soirée pluvieuse, Vivien entrerait dans un immeuble qu’elle n’avait jamais vu, au bras de l’homme qu’elle avait épousé pour trouver la paix.
Et les deux personnes qui l’avaient détruite se tiendraient dans le hall.
Et leurs regards annonceraient le début d’une confrontation à laquelle aucun d’eux, ni Camille, ni Derek, ni même Vivien elle-même, n’était vraiment préparé.
Mais qu’avait fait Camille pendant ces quatorze mois où Vivien tombait amoureuse en silence ?
Et qu’est-ce que Derek lui avait promis pour qu’elle se sente victorieuse, alors qu’en réalité, la partie ne faisait que commencer ?
Vivien Hartford épousa Elliot Crane un samedi matin, au début du printemps, dans le jardin d’une voisine qui avait mis son jardin à disposition car elle avait vu Vivien se reconstruire discrètement pendant quatorze mois et voulait être présente pour officialiser leur union.
Il y avait douze invités.
Des chaises pliantes empruntées à un centre communautaire.
Des fleurs achetées en supermarché, des marguerites blanches et des tulipes jaunes disposées dans des bocaux, ornaient une arche en bois qu’Elliot avait construite de ses propres mains avec une boîte à outils empruntée. Trois soirs par semaine, il travaillait dans l’étroite allée de son immeuble, son fauteuil roulant tiré près de l’établi, absorbé par son travail.
Vivien l’avait observé construire cette arche sans vraiment comprendre pourquoi, à sa vue, quelque chose s’apaisait en elle.
Mais elle comprenait maintenant, debout dessous, vêtue d’une robe crème choisie sans avoir économisé pendant quatorze mois, sans chercher à mériter une vie.
