« Je ne vais nulle part », murmurait-elle. « Je te le promets. »
L’accouchement a commencé avant l’aube.
Il a duré douze heures atroces.
Douze heures de douleur par vagues successives, lui coupant le souffle, la tordant, la poussant à bout.
« S’il vous plaît… faites que mon bébé aille bien… », répétait-elle sans cesse.
À 15 h 17 précises, son petit garçon naquit.
Son cri emplit la pièce – fort, vibrant, indéniable.
Lucía s’effondra sur l’oreiller, les larmes ruisselant sur ses joues.
Ce n’était pas des larmes comme les autres.
C’était du soulagement.
C’était de l’amour.
C’était tout.
« Est-ce qu’il va bien ? » demanda-t-elle désespérément.
L’infirmière sourit chaleureusement et enveloppa le bébé dans une douce couverture.
« Il est parfait. »
Mais au moment où elle allait le déposer dans les bras de Lucía…
La porte s’ouvrit.
Et tout bascula.
Le médecin de garde entra – un homme d’une cinquantaine d’années, calme, expérimenté, une présence qui inspirait immédiatement confiance.
Le docteur Esteban Vega.
Il prit le dossier, s’approcha et jeta un coup d’œil au nouveau-né.
Un seul regard.
C’est tout ce qu’il fallut.
Il se figea.
Son visage se décomposa.
Sa main trembla légèrement.
