« Il est assez sûr de lui pour épouser une autre alors qu’il est encore marié à moi », ai-je dit. « Je pense qu’on peut s’occuper rapidement de la maison. »
Un léger soupir s’est fait entendre au bout du fil. Pas de doute. De l’approbation.
« Je m’en occupe. »
« Bien. »
« Et… je suis désolée. »
J’ai raccroché avant que la compassion ne puisse m’envahir.
J’aurais le temps pour les émotions plus tard.
Ce soir-là, je ne suis pas rentrée chez moi.
Je suis restée au bureau et j’ai vu ma vie se réorganiser sous mes yeux.
Les e-mails affluaient.
Les confirmations.
Les autorisations.
Un acheteur – présélectionné des mois auparavant, au cas où – a été contacté. Les documents ont été traités en urgence. Les chiffres finalisés. Les signatures en attente.
À minuit, la maison que Mauricio croyait l’attendre… n’y était plus.
À deux heures du matin, les comptes qu’il utilisait comme des réserves personnelles étaient bloqués derrière des barrières juridiques qu’il ne pouvait franchir par la persuasion.
Au lever du soleil, toutes les illusions auxquelles il s’appuyait avaient été discrètement, efficacement, dissipées.
Non pas détruites.
Transférées.
Sous mon contrôle.
—
Deux jours plus tard, mon téléphone sonna alors que je prenais mon café sur mon balcon.
