Je suis devenu père à 17 ans. Je n’avais ni plan ni recette, juste la ferme intention de me débrouiller. Et d’une manière ou d’une autre, j’y suis arrivé. J’ai ainsi élevé la fille la plus extraordinaire que je connaisse. Alors, quand deux policiers se sont présentés à ma porte le soir de sa remise de diplôme et m’ont demandé si j’avais la moindre idée de ce que ma fille avait fait… j’étais complètement démuni face à ce qui allait suivre.
J’avais 17 ans quand ma fille, Ainsley, est née. Sa mère et moi étions de ces couples de lycéens qui croyaient au « pour toujours ». Mais la réalité nous a vite rattrapés. Nous nous sommes séparés avant même qu’Ainsley puisse dire « Papa ».
Quand ma copine est tombée enceinte, je n’ai pas pris la fuite. J’ai trouvé un emploi dans une quincaillerie, j’ai continué mes études et je me suis dit que je trouverais bien une solution pour le reste. Et, honnêtement… j’y suis arrivé.
À l’époque, on avait des projets. Un petit appartement. Un avenir griffonné au dos d’un ticket de caisse de fast-food entre deux petits boulots, juste pour joindre les deux bouts et finir nos études. On était toutes les deux orphelines : aucun filet de sécurité, aucune famille sur qui compter. On était seules.
Mais quand Ainsley a eu six mois, sa mère a compris que ce n’était pas la vie qu’elle voulait à 18 ans. Un matin d’août, elle est partie à la fac… et n’est jamais revenue. Elle n’a jamais appelé. Jamais pris de nos nouvelles. Pas une seule fois elle n’a demandé comment allait notre fille.
Et avec le recul… je crois qu’on était tout l’une pour l’autre.
