Et il était là.
Mon beau-fils.
Si pâle.
Tellement plus maigre qu’avant.
À côté du lit se trouvait une boîte en plastique remplie de petites étoiles en papier pliées.
Mon mari en a pris une et me l’a tendue.
« Il en fabrique une à chaque fois que la douleur devient insupportable », a-t-il dit.
J’ai baissé les yeux sur la fragile étoile, soigneusement pliée dans du papier bleu vif.
« Il pense que s’il en a mille », a poursuivi doucement mon mari, « tu diras oui. »
Ces mots m’ont transpercée comme un coup de poing en plein cœur.
Ma gorge s’est serrée tandis que je fixais le lit.
Ses yeux se sont lentement ouverts au son de ma voix.
Quand il m’a vue, un léger sourire a illuminé son visage émacié.
« Je savais que tu viendrais », a-t-il dit d’une voix faible.
J’ai eu le cœur brisé.
« Tu reviens toujours. »
Ça m’a fait mal.
Parce qu’il n’était jamais revenu.
Pas au début de sa maladie.
Pas quand les médecins ont annoncé que la leucémie était agressive.
