Pas quand ils nous ont dit qu’il n’y avait plus une seconde à perdre.
Pour vous donner un exemple,
je me suis approchée lentement du lit et j’ai pris sa main avec précaution, de peur de lui faire mal.
Ses doigts me paraissaient si petits dans les miens.
« Je suis là maintenant », ai-je dit doucement. « Je ne vais nulle part. »
Il a hoché légèrement la tête, comme si cela suffisait.
Comme si ma simple présence pouvait tout arranger.
J’ai levé les yeux vers mon mari.
Il était près de la porte, nous regardant, trop épuisé pour même garder espoir.
« Il n’est pas trop tard pour commencer la greffe, n’est-ce pas ? » ai-je demandé. Il resta un instant sans répondre.
Puis il se frotta le visage et dit : « Nous avons encore le temps. Mais nous devons agir vite.»
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J’ai serré la main du garçon.
« D’accord », ai-je dit. Ma voix était plus ferme que je ne l’aurais cru.
« Alors appelle-les. Prends la première date disponible.»
Mon mari me fixait.
« Je le ferai », ai-je répondu.
Les doigts du garçon se sont resserrés autour des miens.
Debout là, près de son lit, entourée de dessins et d’une boîte de minuscules étoiles en papier, quelque chose en moi a enfin changé.
La gentillesse n’est pas une question d’ADN.
Ce n’est pas une question de durée.
C’est une question d’être présent quand c’est vraiment important.
Et c’est un petit garçon de neuf ans – pliant des étoiles en papier, entre douleur et espoir – qui me l’a appris.
