La soirée de la remise des diplômes arriva dans un tourbillon de flashs d’appareils photo, de fleurs et de familles fières.
Je n’arrêtais pas de lisser le devant de ma robe.
Henry l’a remarqué. « Maman. »
« Quoi ? »
« Tu recommences. »
« Quoi donc ? »
La soirée de la remise des diplômes est passée comme un éclair.
Il a baissé les yeux sur mes mains. « La robe. Tu l’as fait six fois. »
« J’ai payé cher pour cette robe », ai-je dit. « Elle mérite qu’on s’en occupe. »
J’ai obtenu le sourire que j’attendais.
« Tu es jolie », a-t-il dit.
Puis Warren est entré.
Je l’ai reconnu instantanément. Vingt-cinq ans l’avaient marqué et ses cheveux avaient blanchi, mais il était là, dans un costume sombre et des chaussures cirées, avec un sourire qui semblait présumer qu’il serait bienvenu.
« Elle mérite qu’on s’en occupe. »
Il s’est approché de nous comme s’il était chez lui.
« Bella », a-t-il dit.
« Warren. »
Son regard s’est posé sur Henry, s’attardant sur ses jambes. Il observa les larges épaules de mon fils, sa posture assurée et l’absence du fauteuil roulant qu’il avait refusé avant même qu’Henry puisse tenir sa tête droite.
« Mon fils », dit-il.
Le visage d’Henry resta impassible. « Bonsoir. »
Warren laissa échapper un petit rire. « Tu t’en es bien sorti. Pas de fauteuil roulant. Pas de canne. Tu ne boites même pas. »
Son regard se posa sur Henry.
