Et ce n’est qu’alors, lorsque les portes se refermèrent derrière elle et que le monde extérieur, indifférent, ordinaire et, par grâce, désert, qu’elle laissa tomber les roses.
Elle resta là longtemps, assez longtemps pour repasser en revue onze années d’amitié et retrouver, enfouis dans chaque souvenir auquel elle s’était fiée, les petits signes, pourtant si dévastateurs, qu’elle avait manqués.
Camille annulant leurs projets sous de nouvelles excuses.
Le téléphone de Derek, retourné face contre la table.
La façon dont ils avaient cessé de prononcer les noms l’un de l’autre, non pas parce qu’ils s’étaient éloignés, mais parce qu’ils avaient évolué ensemble dans l’ombre de l’immeuble où ils travaillaient tous les deux, dans les tours étincelantes de Weston & Crane Real Estate, un endroit où Vivien n’avait jamais mis les pieds et où elle comprenait maintenant qu’elle n’aurait jamais dû aller.
On l’avait délibérément tenue à l’écart de ce monde.
On l’avait manipulée.
Et la femme qui l’avait si bien accompagnée avait un jour bravé une tempête de neige pendant quatre heures pour lui tenir la main aux funérailles de sa mère et se considérer comme une sœur.
Vivien cueillit une rose crème sur les marches de pierre.
Elle la tint un instant, puis la déposa délicatement, comme un point final à une phrase qu’elle venait enfin d’achever.
Elle s’éloigna sans se retourner.
Mais ce que Vivien ignorait en quittant cette église, le détail qui allait bouleverser tout ce qu’elle croyait comprendre du deuil, du destin et des lois implacables de la justice, commençait à peine à se dessiner dans une vie qu’elle n’avait pas encore vécue.
Et l’homme au cœur de cette histoire était, à cet instant précis, assis à un arrêt de bus détrempé par la pluie, rue Meridian, un livre à la main, ignorant totalement que la femme qui allait devenir sa femme s’avançait vers lui, d’un pas hésitant.
Il pleuvait comme en novembre dans les villes qui ont oublié la douceur, une pluie oblique, implacable, de celles qui s’infiltrent dans la moindre faille d’un manteau et dans la moindre fissure d’un corps.
Vivien Hartford marchait depuis quarante minutes sans parapluie, sans but précis, sans la personne qu’elle avait portée en entrant dans cette église trois heures plus tôt.
