L’un dans un café.
L’autre : promener des chiens trois matins par semaine.
Elle mettait de côté chaque dollar gagné.
Dans une enveloppe étiquetée :
« Pour papa. »
Puis elle fit glisser une autre enveloppe sur la table vers moi.
Nette. Blanche.
Mon nom complet était écrit dessus de sa main.
Mes mains tremblaient quand je la pris.
Elle me regardait comme elle me regardait emballer ses cadeaux d’anniversaire : le souffle coupé, une attente silencieuse emplie.
« J’ai fait une demande pour toi, papa, » dit-elle. « Je leur ai tout expliqué. Ils ont dit que le programme était conçu justement pour les situations comme la tienne.»
Je retournai l’enveloppe.
« Ouvre-la, papa.»
Je l’ouvris.
Papier à en-tête de l’université.
Je lus le premier paragraphe.
Puis je le relisai, car la première fois, je n’en croyais pas mes yeux.
Admission. Programme pour adultes. Ingénierie. Places disponibles pour le semestre d’automne prochain.
Je reposai la lettre.
Je l’ai repris.
Je l’ai relu une troisième fois.
« Bubbles… » ai-je murmuré.
« J’ai retrouvé l’université », dit-elle doucement. « Celle qui t’a accepté… il y a toutes ces années. »
J’ai cligné des yeux.
« Quoi ? »