« Je sais », a-t-il dit sans me regarder. « Mais Pete l’aurait fait pour moi. »
Et la conversation s’est arrêtée là.
Aucun sous-entendu. Aucun moyen de pression émotionnelle. Juste une promesse tenue.
Les sentiments ne sont pas apparus brutalement. Il n’y a pas eu de moment où j’ai soudain réalisé que j’étais de nouveau amoureuse. Ils se sont installés lentement, discrètement, sous forme de réconfort.
Trois ans ont passé.
Mes enfants reprenaient leurs marques. Ma fille est partie faire ses études sur la côte ouest, impatiente de prouver son indépendance. Mon fils est parti vers l’ouest pour étudier l’ingénierie, emportant avec lui son chagrin d’une manière que je ne comprenais toujours pas pleinement.
J’apprenais à être autre chose qu’une veuve. Non pas à tourner la page, mais simplement à exister.
Daniel avait pris ses distances pendant cette période, me laissant un espace dont je ne soupçonnais même pas avoir besoin. Mais un soir, à 23 heures, mon évier s’est mis à fuir et, sans réfléchir, je l’ai appelé.
Il est arrivé en jogging et vieux t-shirt de fac, sa boîte à outils à la main.
« Tu sais, tu aurais pu couper l’eau et appeler un plombier demain matin », a-t-il dit, déjà accroupi sous l’évier.
« J’aurais pu », ai-je admis. « Mais tu es moins cher. »
Il a ri, et quelque chose a changé en moi.
Il n’y a pas eu d’étincelles. Pas de révélation soudaine. Juste nous deux dans ma cuisine à minuit, l’eau qui goutte dans un seau, et cette douce certitude que je ne me sentais plus seule.
L’année suivante, nous avons trouvé notre rythme.
Le café du dimanche matin.
Les films du vendredi soir.
De longues conversations sur tout et n’importe quoi.
Mes enfants l’ont remarqué avant moi.
« Maman », m’a dit ma fille pendant les vacances d’hiver, « tu sais que Dan est amoureux de toi, n’est-ce pas ? »
