« Madame Rose, puis-je vous parler un instant ? »
« Bonjour Théo », dis-je. « Nous sommes ravis de t’accueillir. »
Théo se balançait d’un pied sur l’autre, les yeux rivés sur tout. Puis, d’un petit mouvement prudent, il pencha la tête et esquissa un sourire en coin.
C’est alors que je le vis. Une tache de naissance en forme de croissant, juste sous son œil droit. Mon corps l’a reconnu avant mon esprit, comme si le chagrin avait appris à lire sur les visages.
Owen avait la même, au même endroit.
Une tache de naissance en forme de croissant, juste sous son œil droit.
Je me suis figée, repensant aux années où j’avais essayé de survivre.
Ma main s’est tendue vers le bureau pour garder l’équilibre. Les bâtons de colle ont claqué sur le sol.
Ellie a crié : « Oh non, Mme Rose ! La colle ! »
J’ai forcé un sourire. « Ce n’est rien, ma chérie. »
J’ai jeté un nouveau coup d’œil à Théo, scrutant son visage à la recherche du moindre signe, de la moindre preuve que ce n’était qu’une coïncidence. Mais il a simplement cligné des yeux vers moi, inclinant la tête comme Owen le faisait lorsqu’il écoutait attentivement.
« Oh non, Mme Rose ! La colle ! »
« Bon, les amis, regardez-moi », ai-je lancé en claquant deux fois des mains. « Théo, tu veux t’asseoir près de la fenêtre ? »
Il a hoché la tête et s’est installé sur le siège. « Oui, madame. »
Le son de sa voix m’a transpercé le cœur. Owen, cinq ans, qui réclamait du jus de pomme au petit-déjeuner.
Je m’occupais : je distribuais les feuilles, je lisais « La Chenille qui fait des trous » et je fredonnais la chanson du rangement, un peu faux. Si je m’arrêtais, j’aurais sans doute fondu en larmes devant des enfants de cinq ans, et je ne savais pas ce qui me briserait le plus vite : leur pitié ou leurs questions.
