J’ai coupé la couture.
En glissant la main à l’intérieur, mes doigts ont effleuré du métal froid.
J’ai sorti une petite boîte en métal.
Je l’ai emporté dans la chambre que Daniel et moi partagions autrefois et j’ai fermé la porte derrière moi.
Pendant un long moment, je suis restée assise sur le lit, le tenant dans mes bras.
Puis je l’ai ouvert.
À l’intérieur se trouvaient des documents, deux clés inconnues et une enveloppe scellée portant mon nom écrit de la main de Daniel.
Je l’ai fixée du regard pendant une bonne minute avant de l’ouvrir, les mains tremblantes.
« Mon amour, si tu lis ceci, je ne suis plus là. Il y a quelque chose que je n’ai pas pu te dire de mon vivant. Je ne suis pas l’homme que tu croyais, mais tu mérites la vérité… »
Les mots se brouillaient. J’ai cligné des yeux plusieurs fois et j’ai continué à lire.
Il a écrit à propos d’une erreur commise il y a des années, durant une période difficile. Il a mentionné une rencontre avec quelqu’un.
Il n’a pas tout expliqué. Il a simplement dit qu’il y avait d’autres réponses et que les clés me mèneraient à elles. Il m’a demandé de ne pas le haïr avant de connaître toute l’histoire.
C’est à ce moment-là que j’ai compris.
Je ne connaissais pas vraiment mon mari.
Je me suis effondrée au sol, serrant la lettre contre moi.
« Oh mon Dieu, Daniel… qu’as-tu fait ? »
J’ai ravalé ma salive. Les enfants étaient en bas, devant des dessins animés. Ils n’ont pas entendu leur mère s’effondrer.
J’ai relu la lettre, plus attentivement.
Il n’y a pas eu d’aveux, seulement des instructions.
Sur la dernière ligne, il avait écrit : « Si vous décidez de chercher le reste, utilisez la clé la plus petite. La première réponse se trouve au grenier. S’il vous plaît, ne vous arrêtez pas là. »