Des noms ont refait surface.
Des fragments d’histoire ont commencé à se dessiner.
La femme de la lettre avait réellement existé.
Elle avait des enfants.
Mais à un moment donné, leurs noms ont disparu des registres.
« Ils ont probablement déménagé loin », dit le commis en haussant les épaules. « Beaucoup de gens le faisaient à l’époque. »
Ce n’était pas grand-chose.
Mais c’était déjà ça.
Et Clara refusait d’abandonner.
Elle utilisa quelques pièces d’argent – seulement le strict nécessaire – pour envoyer des lettres, poser des questions, suivre la moindre piste.
Les réponses arrivaient lentement.
Parfois, pas du tout.
Mais elle persévéra.
En même temps… la vie continuait.
Sa grossesse progressait.
Et une nuit… tout a basculé.
Seule.
Dans le calme et la solitude des montagnes.
Pas de médecin.
Aucune aide.
Juste elle… et sa foi.
La douleur était insoutenable, vague après vague, semblant interminable. Le temps n’avait plus aucun sens.
Mais au milieu de tout cela… elle ressentit quelque chose d’inattendu.
Une présence.
Invisible.
Inexplicable.
Mais bien réelle.
« Je ne suis pas seule… » murmura-t-elle entre ses dents serrées.
