« Reste avec moi… »
Et juste avant l’aube… un cri de bébé emplit la maison.
Clara s’effondra, les larmes ruisselant sur ses joues, serrant sa fille contre elle.
« Tu t’appelles Joséphine », murmura-t-elle.
Comme la femme de la lettre.
Les mois passèrent.
La maison reprit peu à peu vie.
Ce qui semblait autrefois abandonné était désormais empreint de chaleur : rires, mouvement, un but.
Clara créa un potager, éleva des poules, répara les murs délabrés, ajouta des fenêtres pour laisser entrer la lumière.
Et chaque soir, elle jetait un coup d’œil au portrait accroché au mur, se souvenant du début de tout.
Le trésor demeurait intact.
En attente.
Presque un an plus tard… une lettre arriva.
Elle avait voyagé loin.
Ses mains tremblaient lorsqu’elle ouvrit la lettre.
Et tandis qu’elle lisait… les larmes lui montèrent aux yeux.
Elle avait trouvé quelqu’un.
Quelqu’un qui portait le même nom de famille.
Quelqu’un qui connaissait l’histoire.
Quelques semaines plus tard, une femme se présenta à sa porte.
Elle s’appelait Margaret.
Et dès qu’elle aperçut la maison, ses yeux s’emplirent d’émotion.
« C’est exactement comme mon père l’a décrite… » murmura-t-elle.
Elles s’étreignirent sans hésiter, comme si un lien indicible les unissait déjà.
Clara apporta tout.
Les pièces.
Les bijoux.
La lettre.
Le médaillon.
Elle lui remit tout.
Sans rien garder.
